Clerisvaldo B. Chagas, 10 de agosto de 2014
Crônica Nº 1.237
Foto: Ascom Maceió
A friezinha do mês de agosto não quer me deixar sair da cama. O quentinho do leito faz imaginar que lá fora está caindo gelo. Sertão de Alagoas. Chuva fina sem parar, noite e dia, comadre. O espanta-boiada corta os ares com o seu grito estridente, anunciador. Vai para as baixadas do relevo, às margens encharcadas do rio Ipanema. Uma força segura no lençol, outro impulso chama para o cafezinho quente, para a luz do dia. É o mês de agosto com suas caracterizadas chuvas constantes e frio de matar lavoura. Nem sei o porquê, vem à cabeça o guerreiro, peça folclórica genuína desse território. Lembro-me de uma empregada da casa de meu pai ─ figura de guerreiro – e reforço o pensamento da moçona Expedita:
O avião
Subiu
Se alevantou
No ar
Se peneirou
Pegou fogo
E levou fim…!
Os pingados maneiros sobre o teto, os garranchos da chuva fina, tangidos pelas lufadas do vento brando, trazem a voz também de espanta-boiada de Clemilda, a cantora, que tanto admiro:
Mestre Pedro
Eu saí de Penedo
Domingo bem cedo
Às seis horas…
Só agora
Estou recordando
Sou alagoano
Onde o guerreiro
Mora…
E diante da xícara fumegante, parece que chegam as explosões folclóricas como se dissessem: “Vamos dançar guerreiro, Clero”. Credo em cruz! Sabem até o meu apelido carinhoso, de família. Volta Expedita com o seu folguedo:
Toda mata tem espinho
Toda lagoa tem peixe
Toda velha tem “me deixe”
Toda moça tem carinho…
O mundo hoje está mais para crônica do que para cronista. Ô meu Deus, só mais um pouquinho na cama, Jesus.
É o canto da Clemilda:
Me lembrei
De Palmeira dos Índios
Pra lá vou seguindo
Agora…
Sou devoto
De Nossa Senhora
Sou alagoano
Onde o guerreiro
Mora…
Arre! Que frieza! Só tenho compromisso à noite. Ah é? Vamos dormir mais um pouquinho, eita quenturinha boa, a do lençol.
Sou alagoano
ONDE O GUERREIRO
MORA!…